Tercera persona

Date prisa, no te muevas.

2011-07-30T20:20:00.001+02:00

El escenario es la azotea de un instituto, como las que aparecen en las películas estadounidenses. Compartimos a Don Antonio de profesor, que nos observa con curiosidad desde la ventana. Aunque a mí me incomoda su presencia y el hecho de que jamás se cambia de jersey, a ti no parece importarte. Actúas como si fuera un elemento de atrezzo, alguien irrelevante para esta historia.

A pesar de haber salido de clase, de tener la certeza de haber estado ahí desde las 9:00, siento como si alguien me hubiese colocado allí en ese mismo momento. La ciudad presenta un aspecto lamentable que no recordaba, pero seguimos con los hábitos de siempre. Sé que es octubre y hasta junio mi rutina diaria será pasar por esa aula, mirar esa pizarra, venir a esta azotea e intentar ignorar a ese profesor que observa. Y tú, siempre tú.

Te comportas con una familiaridad extrema, como si ya me conocieras de antes. Me tratas con paciencia, como si supieras que hay una historia en medio que ha de crecer con sumo cuidado, como quien riega una planta todos los días. No puedo quejarme, a todos nos gustan las sonrisas, los tratos de deferencia, jugar y entenderse.

Se suceden los días como en las secuencias de los dibujos animados en los que un calendario va perdiendo sus hojas. Se superponen imágenes de bromas y adivinanzas, cigarrillos y quejas, sueños de cambio y ganas de comerse un mundo que aún nos está vetado. Conversaciones que marcan un tiempo, que llevan al posible final que nos separará.

Llega el día señalado y salgo de mi último examen en dirección a la azotea. Sigo sin saber por qué te era tan familiar, sigo sin saber por qué conocías aspectos que aún no me había descubierto y no sé por qué siempre he tenido la sensación de haber anticipado algo que creo que va a llegar ahora.

En la puerta alguien ha pintado los tres asteriscos que suelen marcar las elipsis de las novelas.

Cruzo el umbral de la puerta y entiendo.

El cielo ha cambiado. Te saludo y por primera vez pasas absolutamente de mí. Me doy cuenta de que tu rostro es dos años más joven.

Me han vuelto a robar el verano, hasta junio seguiré con la incertidumbre y Don Antonio sigue llevando el mismo jersey.

No me lo cuentes, no quiero saberlo

2011-07-09T23:29:00.003+02:00

Avanzan decididos,
controlan el medio,
marcan el ritmo,
dominan el encuentro,
llegan con peligro,
pero no aprovechan sus ocasiones.

Lástima.

La gente sigue botando,
canta, grita, jalea,
continúa el espectáculo,
cada vez más despacio,
cada vez más cuesta arriba,
la primera parte pasa factura.

Las estrellas se apagan,
no hay brillo,
no hay chispa,
acciones controladas
y una prórroga forzada
por miedo a rematar la faena.

Saltas al campo,
eres el revulsivo
en el momento exacto
en el lugar indicado
caída propicia que te lleva
a once metros de mí.

Tu dorsal dice Verlaine,
a mí me tocó ser Rimbaud.

No pararé este penalti.

La remezcla inventada del código fuente.

2011-06-11T03:57:00.006+02:00

El resplandor azul de esa ventana

recuerda pretéritos imperfectos.

Observo con tranquilidad el cambio.

Tus pómulos y un próxima estación

cerrando una historia en una historia.

Dos círculos concéntricos perfectos.

Quitamos palabras indispensables,

que incrementan los sentimientos mutuos;

queréis amar sin mirar hacia atrás.

Somos concretos hoy. Sintéticos hoy.

Como llantos a carcajada limpia.

Ecos de murmullos y alejamientos.

Y porque negaremos estas noches,

intentamos aprehender el momento.

Para el final postizo de los tiempos.

Action: no olvidar tender la lavadora

2011-05-02T23:09:00.002+02:00

- Sonrisas a pleno pulmón.
- Chillidos de oreja a oreja.
- Reír a moco tendido.
- Llorar a carcajada limpia.
- Tener más sueño que un santo.
- Ilusiones como puños.
- Verdades de grandeza.

Os ruego un minuto de silencio
por las emociones dislocadas.

し～ん

2011-03-11T23:03:00.003+01:00

Tal día como hoy

se pronunciaron frivolidades,

sobraron las calles alborotadas

y no se contestaron llamadas.

Ruido y silencio formaban un acorde ensordecedor en el fondo de tus superfluos pensamientos.

Ya nadie entiende nada.

I'm on a mission for the masses...

2011-02-14T23:25:00.002+01:00

Cuando me encontré esta página en el historial de su navegador, no le di más importancia. Solo me eché unas buenas risas. Ahora, solo, me las sigo echando.

Cómo cortar una relación dejando intacta tu amistad, credibilidad y clase.

Por J. F. Salir de una relación para empezar la transición hacia otra es un giro serio a tu vida. Haz que el puente hacia tu nueva situación sea un camino abierto y funcional con estos consejos.

Comparada con cualquier otra etapa de transición de tu carrera, cortar es la que tiene más obstáculos. Al contrario que cuando empiezas una relación —en esos momentos te encuentras a tope de energía y nuevas ideas—, cuando cortas tienes que lidiar con una sensación de cansancio extremo que provoca que estés mucho más susceptible. Echa un vistazo a estos consejos para asegurarte de que cortas por lo sano sin hacer daño a nadie.

Corta antes de explotar.
La mejor manera de cortar es estando de buen humor. Si tu relación actual no te satisface, es hora de empezar a trabajar en una estrategia de salida o empezar a esforzarte por mejorar tu situación. No esperes hasta que la relación te importe un comino y empieces a actuar sin ganas mientras le echas la culpa de todo a tu pareja. Arruinarás toda la relación que tuvieras. Corta antes de que tu pareja, sus familiares y sus amigos sientan que no te quieren ni ver.

No es por ti.
La primera regla de cualquier ruptura es que tú no eres la razón. Puede que odies a tu pareja. Puede que odies a alguno de sus amigos. Que no te guste tu pareja, sus amigos, te caigan mal sus familiares o incluso la casa en la que vives no son razones por las que comportarte mal antes de avisar. No tienes por qué convertirte en un dolor de muelas.

Claridad y honestidad en tus motivos.
Actuar con honestidad no significa responder al «¿por qué te vas?» con un «porque no te puedo ni ver». Se trata de ser amable y dejar un mensaje claro. Es decir, no juegues con tu pareja: simplifica. «Esto no funciona. Necesito mi espacio y mi tiempo. Tengo que desarrollarme profesionalmente» es una respuesta directa y honesta. No subrayes los defectos ni lo que carece la otra persona. Subraya lo que necesitas tú. Más espacio. Más detalles. Más cariño. Hacer algo distinto. Eso sí, incluye siempre una razón; sea esta que quieres desarrollar tu carrera profesional o irte de juerga a las Bahamas.

Cierra el pico hasta que te hayas ido.
No te quejes delante de terceros, sean amigos suyos o tuyos, sobre la situación en la que te encuentras. Tu pareja puede ser un monstruo, pero no tiene por qué serlo para el resto de la gente. Los terceros siguen estando allí, pase lo que pase.

Las redes sociales están bien, pero siempre con un corte limpio.
Asegurarte de que tu información en las redes sociales esté presente o deje de estarlo puede llegar a ser contraproducente. Ten cuidado con lo que compartes, como siempre lo has debido de tener. Y por el otro lado, puede que quieras seguir manteniendo una línea de comuncación. Piensa siempre en el respeto. A los demás puede que tengas que recordarles que ya no estáis juntos. Pero no pierdas la paciencia.

Reflexiona
Intenta verlo desde una perspectiva lejana. Con todo en mente. ¿Estás haciendo lo correcto? ¿Has avisado? ¿Estás dejando algún cabo suelto? ¿Algún punto de coonflicto? Por ejemplo, si estás dejando a tu pareja por otra persona, es probable que no quieras que haya fricción, sobre todo en el caso de gente conocida.

Ante todo resiste la tentación de fugarte de la manera más rápida, sin pensar. Sí, estás cortando. Ya has cogido tu billete hacia tu nueva vida. No ganas nada al quemar puentes, al hacer enfadar a los contactos comunes o a los familiares. Sonríe, mantén la calma y sigue tu vida.

Tercera persona after lifehacker

Don't call me that in public.

2011-01-25T00:40:00.003+01:00

Coger un tren sin destino (aparente)
Si véns amb mi,
y acabar en aquel lugar donde olvidaste
no demanis un camí planer,
lo que no supiste recordar luego.
ni estels d'argent,
Rehabilitar los viejos nuevos vicios,
ni un demà ple de promeses, sols
volviendo a la sonrisa con uno de esos chistes
un poc de sort,
que pensabas que dejó de tener gracia
i que la vida ens doni un camí ben llarg.
Aquel lugar es ese punto donde
Aquel lugar es ese punto donde convergen las historias,
Aquel lugar es ese punto donde se ocultan las horas,
Aquel lugar es ese punto donde se apuran las cervezas,
Aquel lugar es ese punto donde se acaban las historias,
Aquel lugar es ese punto donde se revuelve la tristeza,
Aquel lugar es ese punto donde se mastica la comedia
y la memoria sigue con su REC+PLAY
hasta el final de la cinta.

A este país le faltan las tablas de Rubalcaba

2010-11-12T01:15:00.001+01:00

El día en que estalló la bomba
la plaza estaba abarrotada.
A pesar de la muchedumbre
reunida en el mismo punto
no hubo bajas, solo historias.

El día en que estalló la bomba
Nos vimos bailando un vals
Paso tras paso, titubeante,
el mar de dudas despejadas,
un último baile de esta historia.

El día en que estalló la bomba
tú y yo supimos qué pasaba.
Silencios cómplices detonados,
gritos secos y pescadores
que ganan en ríos revueltos.

Tristeza

2010-06-27T23:17:00.002+02:00

B. está sentada en el parque y finge tristeza. Se lleva las manos a cabeza, resopla y suda. Sus ojos están vidriosos. De repente se levanta y se confunde con el gentío. Vaga desconsolada por los caminos que llevan a entradas, salidas, fuentes y kioskos. Imagina que su pareja rompe con ella, que la echan de su trabajo, que no puede pagar el alquiler. Imagina que te estás muriendo.

Y llora.

La gente la mira mientras llora tirada en el césped. Las palomas comen gusanitos en un suelo cubierto de lágrimas.

B. finge llorar hasta que tristeza toma su cuerpo. Desde ese momento, solo es ella misma en el parque y ha de fingir alegría el resto del tiempo.

Rebajas

2010-04-30T20:55:00.002+02:00

Pensar de más a veces conlleva escribir de menos. Precios que hay que pagar para seguir pensando en lo demás y evitar escribir sobre aquello de menos precio.

Despertar

2009-12-23T10:51:00.000+01:00

es abrir una ventana,
dejar que el aire te golpee,
inspirar
y respirar.

es esa hora muerta
en la que aún tu rostro provoca risas y sonrisas
a los que tienen la oportunidad de verte,
(o a tu propio reflejo si corres esa suerte).

no implica las palabras
que ahogan los pocos retazos
que tu cabeza guarda de tus sueños,
tus dulces sueños.

es afrontar
el lapso entre abandonar la cama
y volver a ella como si fuera el último.

Buenos días
y hasta siempre.

La penúltima.

2009-12-21T03:51:00.001+01:00

Érase una vez
un pretérito imperfecto
en el que la sencillez reinaba
y todo era lógico y causal.
Pero tuvo un mañana
en el que cuatro palabras dictaron
que el desorden de los factores
ya no alteraba el producto.

Una vez más, las melodías de tristeza
ambientaban la historia de los tres últimos días
en los que los recuerdos aminoraban el paso del tiempo
y tú, fantasma, ponías en jaque de nuevo al rey,
en una partida perdida.
Desde el principio.

Y al final desechas todo lo aprendido
para volver al bruto buoyante que nunca tuviste,
porque el neto jamás fue lo que prometía.

Tranquilidad y paciencia, te dicen.

Palabras fáciles para el que no padece.

Artículo en plural con sustantivo cambiado de género.

2009-11-11T08:01:00.003+01:00

Un myspace trae una melodía nueva.

Sigue el compás de tres por cuatro

tiempos pasados.

Precoz para la desilusón

precoz para el rechazo

precoz para las despedidas

precoz para entenderme.

Precoz para el cambio preconizado.

Y mientras, allá afuera,

atruena el canto monocorde

de una ciudad que jamás supe vivir.

Me niego en rotundo a morir en ella.

Echas la vista atrás y hacia adelante

y tirada en la cama, desordenada,

Arale sigue con su sonrisa perenne.

Recuerda que otoño es la época

de pisar charcos y brindar.

Por lo nuevo.

(y ya de paso, por los Nueva)

El centro de Madrid siempre será la constante

2009-09-21T00:42:00.002+02:00

El mundo está en crisis, como tú, como yo;
mis bolsillos vacíos, tu vanidad siempre tan llena,
nuestras entrañas cada día más limpias,
el arte con pasos cada vez más neutros
y Preciados sigue siendo una masa solitaria.

Tercera persona no llegará ni a dos líneas
en el diccionario de tus recuerdos.

FIN

I woke up today

2009-08-11T07:59:00.003+02:00

Esta mañana me he despertado
y he notado mi edad por vez primera
tanto en mi mente como en mi cuerpo.
Ya no pienso tanto en cómo encajar
sino en cómo ser mejor persona.
Y mis dientes están peor
y me duele toda mi puta cara.

Esta mañana me he despertado
con un gemido y no con una explosión
de un niño o de un padre.
Parece ser que esos siete kilos
que he perdido desde que te fuiste
eran la parte de mí que más te gustaba
y que más conocías.
Esta mañana me he despertado
y he notado mi edad y la suma de todo lo que he hecho...
O me acaban de dar una patada en los dientes
o el tiempo ha terminado por cambiarme.

After Mike Kinsella.

Introducción a la lógica formal

2009-08-06T21:11:00.002+02:00

Todo comenzó como parte de un juego. Estaban en la cama fumándose el cigarrillo y a él se le ocurrió una manera estúpida de aliñar la típica pregunta.

¿Y si al comenzar el día te dijera un número que determinase las mentiras que ibas a decir durante el día?

Mentir.

Mentir iba a mentir igual, es algo natural a la naturaleza humana. Nunca fue amiga de las directrices, pero un número fijo de mentiras... no era una norma. Era algo incluso divertido. Accedió.

El primer día fueron doce, lo recordaba perfectamente porque era uno de febrero. Doce mentiras que iba apuntando haciéndose una pequeña rayita con un boli, justo debajo de su reloj de pulsera. Un pequeño tatuaje con el que poder llevar cuenta de sus mentiras diarias.

Fue su error.

Las mentiras controladas. Por ella; por él. Otra fuente más de discusiones. Genuina... Única en su especie. Algo que sólo ellos compartían.

Celos por las rayas escritas tras respuestas. Paranoia por la posibilidad de mentir en las muescas. Desconfianza por la falta de certeza. Y aún así... él seguía dictando números, día a día, como si fuese una religión. Un número tras otro.

El cero marcó el final de la historia. El final siempre fue una verdad absoluta.

A Nicole.

2009-07-17T00:20:00.005+02:00

Corría el año 2006.

Nunca me gustó el tenis, pero en esa época estuve muy enganchado a las apuestas por Internet. Último año de estudiante, otro año sin un duro, hacinado en casa porque la oferta de marcha arancetana es tan grande como las posibilidades de encontrar una Beck’s en Las Pedroñeras. Así que era bastante lógico que de repente palabros como Back, Lay al under o Money line, dejasen de formar parte de un argot incomprensible. Además, contra todo pronóstico, los Hurricanes de Carolina ganaron la Stanley Cup (tal y como pude apuntar en un conocido foro con bastante tino), por lo que el dinero ganado ya de por sí era abundante.

Así que tocaba el tenis.

Y en el tenis, estaba ella. Hipnótica. Vaidišová.

La clase hecha tenista. Nadie daba un duro por ella, pero miradla, con apenas 17 años y acabando con los sueños de Amélie Mauresmo (número 1 del mundo en su momento, damas y caballeros) y Venus Williams… Dando pasta a ludópatas potenciales como yo (clink, clink, ¡caja!) además de otras razones obvias (como todas las -ovas, dicen las malas lenguas) para ver Roland Garros. Como aquella semifinal.

Qué semifinal. Estaba bien encarrilada. 7-5, en el primer set, y en el segundo set 5-4. Yo, fiel a mis back a Vaidi desde primera ronda de Roland Garros (era la comidilla en aquel momento, y en ese momento no era tan enemigo acérrimo de las modas) ya me estaba frotando las manos. Ni siquiera hice Lay a mi Back para cubrirme... Iba a ganar. Ella sacaba muy bien, tenía dos puntos de partido, y un buen colchón por si le temblaba la mano. 17 años, y la oportunidad de jugar la final de Roland Garros… En cierto modo, me recordaba a mí (bueno, gran falta de modestia por mi parte, todo hay que decirlo), a la inminente falta de vacaciones, a esas entrevistas en empresas que en esos momentos parecían grandes e inalcanzables, a las ganas de acallar esas persistentes preguntas de qué era lo que iba a hacer con mi vida una vez terminada la carrera y que si mi carrera tenía salidas. Pues estaba claro, a cualquier sitio menos a casa… La vida en ese momento eran las rondas imposibles de Roland Garros que tal y como estaba haciendo Vaidišová iba a superar una por una hasta llegar a la final. Una Mauresmo, una Williams y después una Kuznetsova…

Hasta que le tembló la mano. Nunca una doble falta dolió tanto.

Vaidišová sonreía de frustración, algo que luego me vi aprendiendo a hacer por mi cuenta demasiado pronto. Esas sonrisas que esconden lágrimas corrosivas que acaban con tu estómago. Esas sonrisas que se entienden a tres leguas, pero que todo el mundo finge no comprender para ahorrarse conversaciones que sencillamente no apetecen. Bastante tiene cada uno con lo suyo, como para tener que escuchar la mierda de los demás (habrase visto...). El caso es que Vaidišová de repente había perdido la oportunidad. Pero aún quedaba partido. Solamente tenía que jugar como había hecho hasta ahora…

Pero Kuznetsova se la terminó comiendo. Con contundencia. La experiencia es un grado y a pesar de que no había cuajado un buen partido, terminó imponiéndose. Por fuerza moral, por cabeza fría, porque ya sabía que si cuando te dan las cosas en bandeja no las aceptas, te las terminan quitando. Por mucho que te las merezcas.

De todos modos, apagué el televisor con el convencimiento de haber visto el nacimiento de una estrella. Estaba totalmente seguro de que al año siguiente la vería en la final, que yo al año siguiente iba a estar también allí, que la milonga del JASP que me vendieron era posible y ahí estaría Vaidišová para demostrarlo…

Han pasado ya tres años de eso y... ¿habéis oído de hablar de Vaidišová?

24 condicionales perfectos. (I)

2009-07-09T23:04:00.004+02:00

—Siento mucho las molestias, pero les ruego que me presten solo un poco de atención...
Todas las cabezas bajan en una coreografía que parece sacada de un musical. El traqueteo se mezcla con Superchunk y algunas palabras sueltas que vienen a contaminar mi lectura... Creo que debería llevar algo más ligero para el metro; seguro que tanto mi espalda como mi cerebro lo empiezan a agradecer. En fin, no me queda más remedio que cerrar el libro y ya mañana volveré a empezar por la misma página...
—¿No? ¿Y qué me dice usted?
El tipo está delante de mí, su aspecto es lamentable pero eso no le impide fijarse en mi libro. Gesticula con la mano. No sé si querrá decir "menuda elección", "no te lo vas a terminar en tu puta vida" o "anda, qué suerte, sabe leer". El caso es que me ha hecho gracia...
—Tome. Siento que sea solamente calderilla, pero es lo que llevo encima...
—Muchísimas gracias.
—Oiga, en serio no hace falta que...
No me deja terminar la frase. Inclina la cabeza hacia mi oreja, y me susurra algo mientras me lo entrega...
—Es su cambio.
Y sin saber ni cómo ni por qué, comienza 1 condicional perfecto...

Black Magic over and over...

2009-07-03T00:22:00.004+02:00

Hace mucho que no salgo a la palestra.
Echo de menos aquello de subir
titubeante como cualquier desconocido,
pero con la confianza que da ir sobrio.

Atraerte poco a poco con un buen principio,
de esos con gancho que imantan la mirada
y polariza por un instante tu copa.

Buscarte alrededor, otear la audiencia
comprobar fugazmente que sigues atenta;
fijar el objetivo, perforarte los ojos y
lanzar aquellos versos franquicia
sobre los que edifico este poema:

Si las estrellas llevan años apagadas,
¿acaso no estaremos muertos?
¿será vivir verme brillar?

Y, como siempre, muero por bajar de nuevo.

Nunca se me dieron bien los finales.

2009-06-30T00:27:00.005+02:00

DRAMATIS PERSONAE

TERCERA PERSONA, a quien le gustaría ser la primera.
FACE IN DISGUISE, personaje de ficción.

ÚNICO ACTO. ÚNICA ESCENA.

Tercera persona está pintando encima de un póster del metro de Madrid. Face in Disguise se tapa la cara por la vergüenza que le produce. Después de terminar, Tercera persona vuelve a su asiento, al lado de Face in Disguise.

FACE IN DISGUISE: No me puedo creer lo que acabas de hacer.
TERCERA PERSONA: ¿El qué, exactamente?
FACE IN DISGUISE: Escribir encima de una de las campañas que fomentan la lectura... Fomentan la lectura, no la escritura ni el vandalismo.
TERCERA PERSONA: Lo que acabo de hacer no ha sido un acto de vandalismo.
FACE IN DISGUISE: ¿Ah, no?
TERCERA PERSONA: ¡El acto de vandalismo lo han cometido ellos!
FACE IN DISGUISE: ¿Y por qué, si se puede saber?
TERCERA PERSONA: Yo lo único que he hecho es enmendar el gran error que han cometido. Faltaba la diéresis en "rïela". Sin ella, todo pierde su ritmo...
FACE IN DISGUISE: Ajá.
TERCERA PERSONA: No hay nada peor que un vagón de metro sin ritmo.

Redoble de tambor tras la mirada atónita de Face in Disguise. Todos los personajes miran hacia el público y se carcajean.

¿Por qué el verano ya no huele a cloro?

2009-06-23T00:19:00.003+02:00

-Últimamente tengo muchas ganas de suicidarme.
-Bonitas palabras para decir en este día, ¿no? Ya desde por la mañana dando por culo...
-No me malinterpretes... no es por ti. Sólo que últimamente me pasa esa idea por la cabeza. Pero muy de vez en cuando...
-No te sigo.
-Sí. ¿Conoces el puente que va hacia mi trabajo, el que cruza la M-40?
-Sí, claro. Joder, a ver si termina ya y me pongo con la consola a jugar al GTA IV
-Paso por ahí todos los días, y todos los días me hago la misma pregunta. ¿Y si me dejara caer? Un marrón menos para la humanidad, a todas luces. Luego pienso en que quizá provoco un accidente... y desestimo la idea. Sólo soy una suicida potencial, no una asesina...
-Ajá. Accidentes. Yo los hago todos los días. Parar el tráfico, camión en medio, y ¡bum!
-Pero, ¿y si me disfrazara ahora mismo de princesa leia? A ver si pillo hoy el rifle francotirador...
-¿Eh?, sí, esa peli hace mucho que no la veo.
-... ¿Y esa cara larga? ¿De qué estaría hablando?
-... Este tío es gilipollas.
-... Mieeeeerda...
-... Este tío es gilipollas integral. ¿Qué coño estaré haciendo yo aquí?
-¿Qué? ¿Qué he dicho?
-Eres la repolla. Podría haber estado haciendo el pino en lugar de tomándome un café, y te habría dado igual. ¿Es que nunca te fijas en lo que estoy haciendo, en lo que te estoy diciendo? Todo te da igual, siempre con el puto piloto automático.
-... ¿Un deus ex machina guapante que me salve? ¿Por favor?

Un segundo después, un cataclismo cualquiera acaba con la humanidad. Dios cuida a su creyente.

2009-06-03T00:34:00.003+02:00

De aquellos colores sólo te quedará el rastro.
Todo se emborronó junto a esas tres historias
mal escritas que dejaron de merecer la pena.
Triste destino del cuaderno que olvidaste
en la quinta caja de tu cuarta mudanza.

Así es mejor, para el caso, da lo mismo.
Mejor que te quedes ahí tirado, envuelto en polvo,
sin novedades, con tu rutina, tus venas vacías,
tus uñas mordidas y tus placeres vomitados.
Y quizás así llegues a olvidar tus falacias
que si
la vida es el calor que se pierde al cocinar.
que si
el tiempo es lo que se pierde al respirar,

y cuando la barra llegue al 100%
sabrás qué representan los paquetes perdidos.

2009-05-20T23:11:00.003+02:00

¿Por qué no se están llevando a cabo las muertes según lo establecido en el borrador inicial? gime una blackberry dentro del Metro de Madrid.

Podría montarme una película de terror pero ya tengo bastante con mis 40 horas semanales.

2009-05-03T15:46:00.002+02:00

F. tuvo la suerte de encontrar al amor de su vida.

Sin embargo, después de 3 años que se le quedarían grabados con hierro para el resto de su vida, tuvo la desgracia de perderlo.

Estas cosas pasan.

F. dejó de existir después de una clase de literatura, tras argumentar (sin éxito) que con sus 12 años era capaz de entender el poema de las golondrinas.

Aun después de su muerte, nadie fue capaz de comprender a F.

La nieve dejó la fantasía, el dragón abandonó la realidad

2009-03-01T22:52:00.004+01:00

No entiendo muy bien qué pinta Potsdamer Platz en todo esto,
esos grandes edificios multicolores que empalan el cielo gris,
esa maquiavélica belleza artificial refutable a todas luces,
esté amaneciendo, anocheciendo, o en horario de apertura del Arcade;
todo resulta raro, invernal, estatuas cabizbajas, musicales tristes,
sonrisas forzadas sintéticas que acaban con tu estómago.

No distingo muy bien el martillo que golpea nuestro cerebro,
medios tiempos, vals eólico, todo el mundo en corrillo,
"let the past be the past, come up to me like a friend"
mofa de palabras que no disfrutaron de un buen contexto,
menoscabo moral del febrero que ya nos ha abandonado,
como el tiempo que pasa silbando, tal y como tú decías...

Nos dijeron que en este sitio pinchaban electrotrash y sólo suenan chiptunes.

2009-02-19T22:39:00.007+01:00

En la calle Princesa, al llegar a la Plaza de los Cubos,

hoy encontrarás una flash-mob de 2.000 almas.

Las han convocado a la inexistente sala fantasma

del cine que se encuentra subiendo las escaleras;

impacientes, esperan nerviosos el estreno de esta noche:

proyección exclusiva, el amor psicótico de una madre.

Versión original como el pecado lamentable

de su nominación en la sección oficial de tus olvidos.

Doble sesión: llama a tu madre.

"Cariño mío, estaba preocupada por ti".

Bonus Track: de la misma madre y de su mismo puño

¿Sabes cómo huele Wayne Rooney? Pues así huele mi bufanda.

2009-01-16T20:27:00.002+01:00

Tu mañana ha amanecido equivocada.
Tus versos se han confinado
entre cuatro líneas
y dejaron su
libertad.
Hoy
no anochece
mi día no envejece
y tu tacón marca el pulso
que con paso firme se desvanece
en un fundido al negro de la muerte.

(en) cabalgata

2008-12-24T01:56:00.002+01:00

La blanca
sierra que
corta mis
venas que
manchan las
hojas sus
gotas son
rojas tu
boca se
estira se
seca tus
ojos las
miran y
cambian se
otoñan me
evitan se
acaba mi
suerte y tu
muerte es
un punto
y final
y
punto

El argumento de la historia de tu vida quedó descartado por poco comercial

2008-12-04T08:33:00.002+01:00

Un avión surca los cielos cargado de las historias que nunca llegarán a producirse.

Mientras tanto, te diriges a la cafetería a tomar el desayuno antes de entrar a trabajar. La calle está repleta de encuentros fortuitos que pueden cambiar tu vida en un instante, pero tu decisión es inamovible y, ante todo, la comida más importante del día no es algo que tomarse a la ligera.

En la cafetería, todo el mundo mira horrorizado la pantalla. El pánico también se apodera de ti: en la cafetería tienen muffins y no MacGuffins, y el avión de las historias acaba de estrellarse contra la realidad misma.

En la caja negra se encuentra la horma de tu zapato.

EMe

2008-11-29T04:39:00.002+01:00

La tranquilidad que produce el trinar de los pájaros

cuando caminas a través de los escombros;

testimonio impertérrito de una batalla.

Atardecer en la posguerra.

Y en pleno ocaso de la raza humana,

Y en pleno ocaso de la raza humana, soñar con poder arrancarte una única sonrisa

Y en pleno ocaso de la raza humana, soñar con tramitar el camino a casa (juntos)

Y en pleno ocaso de la raza humana, soñar con las miradas que esconden lo que no se reconoce

Y en pleno ocaso de la raza humana, soñar con poder ver tu rostro por la mañana

en el fin de los días.

Tu comentario es el más desagradable que he leído en todo lo que llevo en Internet. Y fíjate, tengo hasta cuenta de imdb...

2008-11-12T23:02:00.002+01:00

El resplandor azul de tu ventana te delata.

Te quedaste dormida mirando la teletienda

Un mundo maravilloso donde todo
es práctico,
sencillo,
cómodo
y sale a la primera.

(¡increíble, Mike!)

Ojalá la próxima vez
pierda más el tiempo
en detenerme a leer
el manual de instrucciones
de nuestra relación.

Carmen Sevilla nos enterrará a todos.

2008-11-04T02:20:00.001+01:00

Una voz metálica anuncia mi estado de ánimo:
«los robots no pueden estar tristes»,
mantra poseído por un proceso incontrolable,
inhumano, amoral como la poca naturalidad
que gobiernan mis actos programados.

Mi inteligencia artificial busca una salida
y pronto acabo con mi propia naturaleza
un virus procesa la sucesión de condicionales
que resucita el sentimiento que imprimía
aquel que desgarraba las ondas con elegancia...

Nightmares become me, it's so fucking clear...

No hay nada peor que se te caiga un bic naranja al suelo

2008-10-16T16:03:00.003+02:00

This very matin je bumped into Jesús dans le métro; il was running tard al Arbeit, I knew parce-que le veo sempre i avui la sábana se me pegó una miqueta de más.

He recognised me como l'ombre de lo que fui i, quan vaig intentar que nuestras miradas se cruzasen, he lowered down la vista hacia el iPhone he swapped for sein Kreuz, a really cool brick avec peu autonomie que et permet consultar dans le metró el fondo que ha tocado el Dow Jones. ¡OMG, las acciones! ¡Penitenciagite, trajes y Krawatten, por invertir en intangibles como l'amour and hope!

If I don't have a nervous breakdown by the end of the week I'm going to be very, very surprised

2008-10-15T00:42:00.001+02:00

I took my beer out of my fridge
and it was already pointless...
Radio nazi's waves had turned it
into a tasteless yellow fluid
that could no longer hold my inner self.
So, yes, I have to go back to the kitchen,
and the window lets the alien language
to slip into my sink, reflecting off water,
existentialism 3.0, T-Rex is over,
so we can't hear today any good joke.
Och, Schade.
Time to go to sleep.

Had to wake up at 3 A.M.
Telephone was ringing.
I asked who was it even though I knew who it was.
"Time for the Dan Brown cameo,
so you have your excuse for your poor writing,
it's not you, it's actually Dan Brown's,
it's just done after him."
"Yes, I'm fine, thank you, good night."
Radio nazi is off the record,
Madrid is full of ice, I'd rather go skating,
but it's 3:05 A.M. and the queue isn't worth waiting.
Time to go back to sleep.

No quiero pensar en lo que deben estar pensando los que piensan mientras leen esto

2008-10-10T17:48:00.002+02:00

Haiku en el myspace
está en tu red ampliada
mira tu facebook.

El día en que Pancho Jasen termine un partido sin haber cometido la quinta falta...

2008-10-09T01:23:00.004+02:00

Cuando éramos reyes en esta baraja,
las cuatro mujeres aún eran reinas,
las llamábamos "ricura" sin ridículo,
y al despertar teníamos dos pies derechos.

Y suspirábamos,

porque aunque Dios no sabe qué pasará mañana,
teníamos la certeza de que en cualquier momento
la de corazones se convertiría en puta de oros;
metamorfosis en torrente que embarra la inocencia.

Y hoy reímos,

aunque sea con agentes químicos que lo provoquen
a pesar de la tristeza artificial cuando despertamos,
porque es por una buena causa, yo lo afirmo, Nosotros
no queremos que la apatía se apodere de nuestro cuerpo.

Y mañana...

quizá cambiaremos el género a Dorothy Parker,
quizá sea el día en que actuaremos en vez de observar,
quizá volvamos la mirada a los amigos que olvidamos,
quizá amañaremos el despertar de nuestros sueños.

El otro día perdí al Texas Hold'Em con una pareja de ases en la mano

2008-10-05T15:50:00.002+02:00

Los niños del parque de abajo
hablan con sus manos/dedos/pulgares:
se tocan la cabeza,
se relamen las yemas,
se pellizcan la oreja;
es su forma de expresar el odio.

La obra que se encuentra enfrente
está llena de fantasmas del pasado:
sus ojos hundidos,
su piel arrugada,
sus venas marcadas;
vagan esperando un ángel que los salve.

Y nadie se atreve a acercarse
y explicarles la cruda realidad:
que los ángeles son sólo un sentimiento,
que el odio en realidad no existe (murió con Dios)
y que la única verdad de este mundo
es el plato de lentejas que te espera en casa.

Insomnia

2008-10-03T12:13:00.002+02:00

Una bombilla se mece de un hilo
y se balancea lentamente sobre mi cabeza
mientras anoto las palabras que nunca estarán en una canción
y espero que mi dolor de cabeza languidezca,
el viento suena como si el mundo suspirara
y la luna sólo es una uña arrancada
mientras la televisión parpadea y murmulla desde la pared
y espero a que mi vista se desvanezca.

Demasiado.
Esto va demasiado despacio.

El ojo avizor se atraganta en su ambición
los ancianos rodean sus tumbas
los jóvenes están ocupados destruyendo sus nombres
y tú sigues echándote a perder.
Me siento y miro la pantalla, esperando un mensaje
Alguna señal que muestre que estamos bien
Pero la pantalla se queda en blanco hasta que la apago
y espero a que mi conciencia se rompa.

Demasiado.
Esto va demasiado despacio.

Espero que estés aprendiendo a escuchar,
espero que estés aprendiendo a quedarte
espero que encuentres lo que te falta
espero que te encuentres labrando tu camino.
Se me va la cabeza si no me mantengo en movimiento
y me duele si no me quedo sentado,
un picor que nunca me dejaré de rascar,
un agujero que nunca llegaré a rellenar.

Electric President: perdón.

It's true. I've seen it on TV!

2008-10-01T11:44:00.001+02:00

Kickflip to Benihana
on my caries half-pipe
those funny little creatures
are carving across my teeth
my incisors are flashing
with player one's score
can you feel humiliation?
it's dual-shock's vibration
single thumb mortification
I have no mouth entertainment system.

By looking at my mirror
I soon realize that it's all a musical
Donkey Kong is playing at my house
bongo's beats dung theme
dugongos are on my TV screen
forgot the crack patch key-generator
listening to outdated oldies
mixed-drinks that remind me of you
or is it you who reminds me to drink
because of me being mixed up

in this fucked up remix.

Pertenecemos a una logia superantigua que lo va petando.

2008-09-28T03:19:00.000+02:00

Confieso

que desde el sábado pasado,

no puedo quitarte de mi cabeza.

Me siento como una quinceañera

con tu foto forrada en mi carpeta,

repitiendo tu mirada una y otra vez

en mi cabeza, evitando emborronarla.

Confieso

que creo que soy un estúpido

al escribir estas líneas de metro,

construyéndome una estación en curva

donde meter la pata y la vergüenza,

sin cuidado alguno para no introducir

clichés que dejan a cero la elegancia.

Tía, anoche tú y yo la pintamos mazo. No sé si te diste cuenta, pero no paraban de mirarnos.

2008-09-25T22:45:00.002+02:00

Chupetes, chupetones y chupitos.
así se resume nuestra vida
hasta acabar sonámbulos
8 horas al día,
40 días a la semana,
sin que nadie se atreva a despertarnos.

Y ya con los ojos abiertos,
el café del domingo
y tú y yo en la misma mesa,
dejamos atrás nuestros sueños,
olvidamos los tiempos imperfectos,
y somos incapaces de acordarnos
de la primera persona del plural.

Tercera persona no significa distancia;
podríamos definirla como los extraños cotidianos,
la ausencia del sentido de la maravilla,
la monotonía de los horarios cuadriculados
que intercambian el alma y la sonrisa,
por 2 pagas extras para gastar en las rebajas.

Acuérdate de la leche que dejaste en el congelador

2008-09-21T22:07:00.003+02:00

Demasiado sobrio
me pregunto
si no sería más cómodo
ser más hombre
(algo que nunca llegaré a ser jamás, me temo)
y beber directamente de una botella de bourbon
en lugar de llenarme la mesa
de latas de cerveza vacías,
algo que ocupase menos,
como el lavavajillas concentrado
que vino a reemplazar
esa grandísima botella de mistol
de pinta tan apetitosa.

Demasiado sobrio
me doy cuenta
de que el teclado
deja de escupir poesía,
debilita las palabras,
se olvida del ritmo,
y sólo conoce el control+t
que se encarga de abrir
20 pestañas más en el firefox
para retrasar el acto inevitable
de publicar entrada
y cruzar en semáforo rojo
la calle de la vergüenza.

Demasiado sobrio
salgo a la terraza
y el viento me trae
una de esas pregunas
que quitan el sueño
y que no tienen respuesta:
si Malasaña se llenara de zombis
¿pasarías conmigo la noche?

dieneueGedichte

2008-09-16T01:23:00.003+02:00

Las niñas bajan al parque
lleno de palabras malsonantes
juegan con monstruos que evolucionan
y se convierten en pesadillas.

Los niños se quedan en casa
llenan de sonidos sus habitaciones
risas falsas, quejidos que se desvanecen
y se confunden con los fantasmas.

Las palabras rotas

Los sonidos inaudibles

Las niñas y los niños

dieneueGedichte

The meaning?

2008-09-14T18:47:00.002+02:00

i love you

love meaning hate
love meaning you

i hate the meaning
i hate you

because

the meaning is love
the meaning is you

Las Vegas is worth the hangover

2008-09-03T00:02:00.004+02:00

Wordless night full of questions
which don't need to be answered.
Wordless night of promises unmade,
unbreakable, invisible, nothing.

silence

doesn't

lead to

misunderstandings.
paranoia.
false expectations.

Eye to eye and glossolalia.

Tonight you are my perfect moment.

Metro (reprise)

2008-05-16T17:02:00.002+02:00

Bajar las escaleras que me dijo un pajarito
―indicaciones de un guía inesperado
de verde plumaje con patrones de esperanza―
para encontrarte aguardando los 06 minutos
que quedan hasta la llegada del próximo tren.

Expectativas que esta vez no condujeron
a la desilusión de las ideas creadas
―y recreadas una y otra vez por la insania―
para darme cuenta de que cabe la posibilidad
de que ahí se encuentra la raíz del problema.

Dirigir la mirada hacia tus manos entretenidas
en tejer una manta de ensoñaciones
entre las que me gustaría verme envuelto,
mientras me pregunto de quién fue el capricho
de ponerte justo al otro lado del andén.

Estar juntos en la misma línea,
recorrer infinitos opuestos.

Fijación matutina

2008-04-26T12:53:00.002+02:00

Sé que nunca me devolverás mi mirada.
Sólo tu brillante rostro metálico.
Mi primer enfrentamiento de cada mañana.

Cinco minutos contemplándote
me alejan de ser cazador furtivo.
Y tú sabes que estás lejos de ser presa.

Cinco minutos y tú erguida.
Como si de ti no se tratara.
Siempre con tu brazo en tu cadera.

Cinco minutos.
Sintiendo mis ojos.
¿Los sientes?

Te los estoy clavando.

De repente, se alzan tus vapores. ¿Te ruborizas?

Caliente.

Gimes.

Eso sí, sin perder la compostura.

Qué valiente.

Cafetera.

Es mentira

2008-04-05T17:52:00.002+02:00

Es mentira.

En los mañanas venideros
abriré las ventanas del pasado
y tendré que inventarme mil recuerdos
para evitar morirme de tristeza.

Afirmaré haberte encontrado ayer
con la manta deshecha bajo tus pies
y me diré que te arropé con cuidado
mientras me respondías con tu sonrisa.

Qué mentira.

Son solo noches solas,
noches de canciones susurradas
mi voz rota que podría ser la tuya
mis dedos recorriendo una almohada (tu cuello).

Mentira.

¿Me la voy creyendo?

Cojo el martillo y clavo una nota en mi cerebro.

Y mañana juraré la gran verdad
de la gran mentira que es mi vida.

Es verdad.

Envío no entregado

2008-02-15T09:57:00.003+01:00

Pase a recogerlo a partir del día siguiente.

Madrid. Semisótano del palacio de las comunicaciones.
15 de febrero de 2008. 09:30

― ¿Qué clase de broma es ésta?
― A mí no me mire; de hecho, no tendría ni que estar viendo el contenido de su envío. Firme aquí, fecha y número del carnet de identidad, por favor.
― ¿Pero qué voy a hacer con esto? Yo ya tengo una mujer, dos hijos, ¡hasta un perro! Yo no he pedido que me enviaran esto, desde luego que no.
― El amor no siempre es solicitado.
― Pues yo no lo quiero, ya tengo demasiado. Quédeselo usted.
― No soy yo el destinatario de este envío certificado. Además, acaba usted de firmar y entregarme el aviso. Que tenga usted un buen día.

El regalo enamorado es regalo envenenado. Así lo pudo comprobar el remitente cuando, a los 10 días, recibía perplejo el acuse:
«Recibido e inconforme».

La vi como el viento

2008-01-30T11:39:00.000+01:00

La vi como el viento
abatiendo hojas con un silbido,
dirigiendo veletas que me señalaban,
mientras caminaba escoltada por el frío.

Me gritó con su aliento,
en una noche convulsa de enero,
y me arrebató con violencia lo que tenía,
humillándome con el desdén de su silencio.

Siguieron noches en vela
o madrugadas que entran sigilosas,
Madrid es una ciudad llena de insomnes,
marchita toda por sus pisadas.

Anoche me sonrió la suerte,
la pude ver convertida en brisa,
me reconoció, me dio la mano, una sonrisa,
y al oído el francés de sus susurros:

c'est la vie comme elle vient.

Merci beaucoup, Lewis.

@echo off

2008-01-29T11:14:00.000+01:00

Son palabras translúcidas,
ecos de chillidos fantasmales
emitidos desde un abismo ausente,
que ascienden, escalan pendientes imposibles,
buscando romper con sus piolets la monótona tranquilidad.

Son los deseos vertidos en fuentes,
románticas microtransacciones,
recuerdos de los paracaidistas
que empujabas con tu aliento
durante las tardes eternas.

Son pompas multicolores
que planean sin rumbo (aparente)
buscando el abrazo de los sueños,
hasta encontrar el contacto
que las lleve al estallido.

Son aquellas cenizas
que alguna vez avivaron un fuego,
peligrosas, admirables, intocables,
representación incandescente
de la conformidad.

Viernes

2008-01-25T11:30:00.000+01:00

Hoy es un viernes con olor a lunes,
hace un sol de injusticia, lo real es el frío,
y yo olvidé mi gorro, mis guantes, mi abrigo.

Esta mañana sabe a crepúsculo,
acariciándola notas su azul oscuro
que ilumina un paisaje de mentira.

Tengo los ojos abiertos sin haber despertado,
Mis párpados son dedos que pasan minutos.

Cierro los ojos.

Cierro los ojos.

Mi cuaderno

2008-01-21T13:10:00.000+01:00

Clairefontaine significa útero incansable,

gestación de ~~engendros~~ poemas
vergüenza (de la autoconciencia)
clínica abortista.

Clairefontaine pare versos.
Después les arranca la cabeza.
Como Κρόνος.

De un bocado.

Eso sí, los mastica bien,
¡Hasta cien veces!
Y con la boca cerrada.

Está bien educada.

Clairefontaine es brutalidad.
No sabe aceptar una crítica.
Engendra poemas sin voz,
pero no importa. Ella se encarga.

Ama
Disfruta
Se regocija en la torpeza.

Admira cómo se tambalea

retuerce
encoge.

Y siempre lo consigue.
Es mejor que lavar a 90º C. (quema)

Clairefontaine no tiene brazos,

aun así puede mimar a sus niños.

Les ~~arranca~~ acaricia su pelo

sus dedos
sus dientes
sus uñas.

Lentamente.

Poco
a
poco.

1
a
1.

Total.

El silencio se hizo sin voz.

Shhhhhhhhh.

Sin voz no se oyen gritos.

Back and forth

2008-01-09T09:43:00.000+01:00

Méceme, olvido,
como el mimbre de esa silla
que cantaba sueños con voz ronca
cuando con los ojos cerrados me movía
hacia adelante

para

verte,
escucharte,
amarte,
odiarte,

hacia atrás

para

jugar
soñar
llorar
acabar

(contigo).

Hasta caer rendido.

Feliz año nuevo

2008-01-01T00:00:00.000+01:00

Generalmente, te habría tragado.
Te habrías asomado por mi glotis
y en un acto premeditadamente reflejo
te habría devuelto a tu lugar de origen.

Devolución por defecto de fábrica.

No pude aguantarte, dos mil siete.
Tuve que hacerlo. Vomitarte.
Todo patrocinado por los dedos
índice y corazón de su ausencia.

Y al salir te llevaste contigo
todas las ilusiones que prometiste,
el turrón, el cava de esperanza
y los churros con chocolate.

Juntos asistimos al desmembramiento de la interdependencia de la especie.

No le dimos importancia.

Y ahora,
en este mismo instante,
el segundero de un reloj recorre una luna llena,
una luna que se desangra de carmín de pintalabios,
y todos,
desalmados hasta los dientes,
brindamos por tu muerte, hijo de puta.

Y por el nuevo año que comienza.

Conversación antes del último golpe del año

2007-12-31T12:45:00.000+01:00

Harley,
las bombas déjalas en casa,
porque tú y yo sabemos
que los chistes,
la sonrisa
y el pintalabios
son para el murciélago.

Vernunft

2007-12-30T14:41:00.000+01:00

Nací en invierno.

No hubo una agresión que provocase el exabrupto que llenase mis pulmones, sino el eco de un susurro pronunciado en una laguna pestilente muy lejos de aquí.

Der Geist ist das Flammende. El espíritu es lo flameante.

Corolario: el perihelio es en invierno.

Ave María purísima

2007-12-29T04:47:00.000+01:00

Después de todo,
iremos directos al confesionario.
Admitiremos, gritando:
«no es la primera vez que me confieso».

Porque al final,
las noches que negaremos en rotundo,
se verán cubiertas de escarcha.
Y por mucho que raspemos, agüemos, o frotemos,
el vaho nos impedirá afrontar la realidad.

En el fondo,
sabremos que será nuestra culpa.
Aquella culpa, la gran culpa,
la que nos incita a golpearnos en el pecho,
por mucho que todo sea mentira.

Dejaremos nuestra suerte a la parca,
quien se verá convertida en testigo
primordial de nuestro acto redentor.

Porque sabemos
que las tres viejas furias existen,
nos miran de reojo,
disimulan con sus rezos,
y su vigilia no es sobre el que yace en la Cruz,
es sobre el que tiene penas que ahogar en la rejilla.

Y estarán esperando.

Impacientes.

El paso en falso que se inventarían.

Si este no llega a producirse.

Naïf

2007-12-28T09:14:00.000+01:00

Allí estaré.

En las noches que terminan
con un final postizo
como unas gafas sin graduar
o un jaque mate ilegal.
Algo comúnmente aceptado
porque al final todos sabemos
que nadie nos llevará a ningún sitio
cuando haya cesado el ulular
y aún no existan los shai-hulud.

Allí me convertiré en estatua.

Para que un alegre borracho
se ensañe conmigo,
me escupa, me pinte,
o me acaricie,
dejando entrever la cruda realidad.
Porque él es como el agua
y yo soy un espejo; un reflejo
transparente, incapaz de mentir
o de encubrir la verdad.

Allí.

Fremd / Méfiez-vous de Madrid !

2007-12-26T15:47:00.000+01:00

La valija estaba de pie, esperando,
dejándose llevar por la cinta transportadora.
No quedaba nadie, tan sólo un eco
de pasos, murmullos y alejamientos.

Y el traqueteo del mecanismo que te atrapa en un bucle.

Una etiqueta gritaba un nombre de color verde,
«René, Madrid no es un lugar para estar sola».
Fue entonces cuando se vio acompañada de extrañas,
hasta que un tal baggage-claim se la llevó.

A la valija la dejaron en una cómoda estantería,
tumbada, con un eterno dolor de estómago.
La curiosidad se dio cuenta, y como siempre,
quiso saber.

El interior.

Un post-it escrito:

«Rien».

Nostalgia (II)

2007-12-25T20:39:00.000+01:00

Quizá todo quede lejano
y el polvo no te deje ver más allá de medio metro;
tal vez ese ayer no es más que una invención
para rellenar tu miedo a los espacios vacíos,
pero confía en mí una vez más,
atrévete a cruzar de nuevo los oscuros pasillos,
corriendo, pues sabes que no andan faltos de peligro,
y abre la puerta de aquella habitación
donde comenzaste a sentir los contratiempos.
Las paredes siguen forradas de estampados imposibles,
y allí, en el sillón orejero, la volverás a encontrar,
recostada, esperándote desde la primera vez que sentiste la palabra
(frustración).

Batín de cuadros, pipa en mano, bebiendo coñac,
sonrisa complaciente y humo por sus cuencas.
Te ofrecerá su mano, que rechazarás
—a ti siempre te disgustaron los guantes—.
Sin embargo, no podrás negarte a la armonía
de la delicada danza de las 3 de la mañana.

El repicar de campanas te indicará el camino a casa.
En ese momento, deberás haber deshecho la madeja
que fabricaste, sin querer, con tus torpes pasos.
Te darás la vuelta y la verás marchar no sin deseos de seguirla
pero, amigo, tu reloj de arena aún está por consumir.

Nostalgia

2007-12-24T19:28:00.000+01:00

Toboganes y columpios.

Partidos de fútbol perdidos
desde el principio,
violencia infantil.

Esos tropiezos, no duelen.
(después).

Palabras susurradas en el patio del colegio
e inacción. Porque así tiene que ser.

Aun así, bordamos los hechos
con actos irracionales,
como raspar dos palabras en una columna.

Con un dibujo.

Apuntes de pronombres personales

2007-12-23T15:08:00.000+01:00

Yo.
Conmigo.
Nosotros.

Tú.
Vosotros y Vosotras.
Él y Ella.
Ellos y Ellas.
Contigo.

Sí.
(Lo) Consigo.

Ahora,
todo átono.
me, lo, se.

Lotería de Navidad en clave de CF

2007-12-22T18:55:00.000+01:00

La noche del viernes, en casa.
Nada me impide salir de Sigma IV y tomar oxígeno hasta hartarme.
Incluso tal vez conocer a alguien para la próxima semana.

Pero estoy mejor aquí.
Mirando las mismas estrellas que solíamos observar allá en la Tierra.

Y sé que el planeta azul ya no existe.
Que lo que miro no son las estrellas, sólo es su luz.
Una luz mortecina, agónica, pues hace tiempo que se apagaron.

Y sé que tú también lo hiciste.
Que hace muchos años que morías.
Que envejecías mientras volaba a través del espacio.
Porque fui elegido. Elegido por una estúpida lotería de Navidad.
Malditas tradiciones.

Pero nada importa.
Hago lo mismo que tú. Mirar las estrellas.
Es cierto que es un acto desincronizado; aun así, es más importante el simbolismo que yace en el gesto. Puesto que sé que las mirabas.
Y son estrellas muertas
y tú has muerto
pero la luz permanece.

Y el calor.

Allee der Kosmonauten. 10-10-2004.