¿Por qué no se están llevando a cabo las muertes según lo establecido en el borrador inicial? gime una blackberry dentro del Metro de Madrid.

Podría montarme una película de terror pero ya tengo bastante con mis 40 horas semanales.

F. tuvo la suerte de encontrar al amor de su vida.

Sin embargo, después de 3 años que se le quedarían grabados con hierro para el resto de su vida, tuvo la desgracia de perderlo.

Estas cosas pasan.

F. dejó de existir después de una clase de literatura, tras argumentar (sin éxito) que con sus 12 años era capaz de entender el poema de las golondrinas.

Aun después de su muerte, nadie fue capaz de comprender a F.

La nieve dejó la fantasía, el dragón abandonó la realidad

No entiendo muy bien qué pinta Potsdamer Platz en todo esto,
esos grandes edificios multicolores que empalan el cielo gris,
esa maquiavélica belleza artificial refutable a todas luces,
esté amaneciendo, anocheciendo, o en horario de apertura del Arcade;
todo resulta raro, invernal, estatuas cabizbajas, musicales tristes,
sonrisas forzadas sintéticas que acaban con tu estómago.

No distingo muy bien el martillo que golpea nuestro cerebro,
medios tiempos, vals eólico, todo el mundo en corrillo,
"let the past be the past, come up to me like a friend"
mofa de palabras que no disfrutaron de un buen contexto,
menoscabo moral del febrero que ya nos ha abandonado,
como el tiempo que pasa silbando, tal y como tú decías...

Nos dijeron que en este sitio pinchaban electrotrash y sólo suenan chiptunes.

En la calle Princesa, al llegar a la Plaza de los Cubos,

hoy encontrarás una flash-mob de 2.000 almas.

Las han convocado a la inexistente sala fantasma

del cine que se encuentra subiendo las escaleras;

impacientes, esperan nerviosos el estreno de esta noche:

proyección exclusiva, el amor psicótico de una madre.

Versión original como el pecado lamentable

de su nominación en la sección oficial de tus olvidos.

Doble sesión: llama a tu madre.

"Cariño mío, estaba preocupada por ti".

Bonus Track: de la misma madre y de su mismo puño

¿Sabes cómo huele Wayne Rooney? Pues así huele mi bufanda.

Tu mañana ha amanecido equivocada.
Tus versos se han confinado
entre cuatro líneas
y dejaron su
libertad.
Hoy
no anochece
mi día no envejece
y tu tacón marca el pulso
que con paso firme se desvanece
en un fundido al negro de la muerte.

(en) cabalgata

La blanca
sierra que
corta mis
venas que
manchan las
hojas sus
gotas son
rojas tu
boca se
estira se
seca tus
ojos las
miran y
cambian se
otoñan me
evitan se
acaba mi
suerte y tu
muerte es
un punto
y final
y
punto

El argumento de la historia de tu vida quedó descartado por poco comercial

Un avión surca los cielos cargado de las historias que nunca llegarán a producirse.

Mientras tanto, te diriges a la cafetería a tomar el desayuno antes de entrar a trabajar. La calle está repleta de encuentros fortuitos que pueden cambiar tu vida en un instante, pero tu decisión es inamovible y, ante todo, la comida más importante del día no es algo que tomarse a la ligera.

En la cafetería, todo el mundo mira horrorizado la pantalla. El pánico también se apodera de ti: en la cafetería tienen muffins y no MacGuffins, y el avión de las historias acaba de estrellarse contra la realidad misma. 

En la caja negra se encuentra la horma de tu zapato.

EMe

La tranquilidad que produce el trinar de los pájaros

cuando caminas a través de los escombros;

testimonio impertérrito de una batalla.

Atardecer en la posguerra.

Y en pleno ocaso de la raza humana,

Y en pleno ocaso de la raza humana, soñar con poder arrancarte una única sonrisa 

Y en pleno ocaso de la raza humana, soñar con tramitar el camino a casa (juntos)

Y en pleno ocaso de la raza humana, soñar con las miradas que esconden lo que no se reconoce

Y en pleno ocaso de la raza humana, soñar con poder ver tu rostro por la mañana

en el fin de los días.

Tu comentario es el más desagradable que he leído en todo lo que llevo en Internet. Y fíjate, tengo hasta cuenta de imdb...

El resplandor azul de tu ventana te delata.

Te quedaste dormida mirando la teletienda

Un mundo maravilloso donde todo
es práctico,
sencillo,
cómodo
y sale a la primera.

(¡increíble, Mike!)

Ojalá la próxima vez
pierda más el tiempo
en detenerme a leer
el manual de instrucciones
de nuestra relación.

Carmen Sevilla nos enterrará a todos.

Una voz metálica anuncia mi estado de ánimo:
«los robots no pueden estar tristes»,
mantra poseído por un proceso incontrolable,
inhumano, amoral como la poca naturalidad
que gobiernan mis actos programados.

Mi inteligencia artificial busca una salida
y pronto acabo con mi propia naturaleza
un virus procesa la sucesión de condicionales
que resucita el sentimiento que imprimía
aquel que desgarraba las ondas con elegancia...

Nightmares become me, it's so fucking clear...