Chupetes, chupetones y chupitos.
así se resume nuestra vida
hasta acabar sonámbulos
8 horas al día,
40 días a la semana,
sin que nadie se atreva a despertarnos.
Y ya con los ojos abiertos,
el café del domingo
y tú y yo en la misma mesa,
dejamos atrás nuestros sueños,
olvidamos los tiempos imperfectos,
y somos incapaces de acordarnos
de la primera persona del plural.
Tercera persona no significa distancia;
podríamos definirla como los extraños cotidianos,
la ausencia del sentido de la maravilla,
la monotonía de los horarios cuadriculados
que intercambian el alma y la sonrisa,
por 2 pagas extras para gastar en las rebajas.
Demasiado sobrio
me pregunto
si no sería más cómodo
ser más hombre
(algo que nunca llegaré a ser jamás, me temo)
y beber directamente de una botella de bourbon
en lugar de llenarme la mesa
de latas de cerveza vacías,
algo que ocupase menos,
como el lavavajillas concentrado
que vino a reemplazar
esa grandísima botella de mistol
de pinta tan apetitosa.
Demasiado sobrio
me doy cuenta
de que el teclado
deja de escupir poesía,
debilita las palabras,
se olvida del ritmo,
y sólo conoce el control+t
que se encarga de abrir
20 pestañas más en el firefox
para retrasar el acto inevitable
de publicar entrada
y cruzar en semáforo rojo
la calle de la vergüenza.
Demasiado sobrio
salgo a la terraza
y el viento me trae
una de esas pregunas
que quitan el sueño
y que no tienen respuesta:
si Malasaña se llenara de zombis
¿pasarías conmigo la noche?
Las niñas bajan al parque
lleno de palabras malsonantes
juegan con monstruos que evolucionan
y se convierten en pesadillas.
Los niños se quedan en casa
llenan de sonidos sus habitaciones
risas falsas, quejidos que se desvanecen
y se confunden con los fantasmas.
Las palabras rotas
Los sonidos inaudibles
Las niñas y los niños
dieneueGedichte
i love you
love meaning hate
love meaning you
i hate the meaning
i hate you
because
the meaning is love
the meaning is you
Wordless night full of questions
which don't need to be answered.
Wordless night of promises unmade,
unbreakable, invisible, nothing.
Bajar las escaleras que me dijo un pajarito
―indicaciones de un guía inesperado
de verde plumaje con patrones de esperanza―
para encontrarte aguardando los 06 minutos
que quedan hasta la llegada del próximo tren.
Expectativas que esta vez no condujeron
a la desilusión de las ideas creadas
―y recreadas una y otra vez por la insania―
para darme cuenta de que cabe la posibilidad
de que ahí se encuentra la raíz del problema.
Dirigir la mirada hacia tus manos entretenidas
en tejer una manta de ensoñaciones
entre las que me gustaría verme envuelto,
mientras me pregunto de quién fue el capricho
de ponerte justo al otro lado del andén.
Estar juntos en la misma línea,
recorrer infinitos opuestos.
Sé que nunca me devolverás mi mirada.
Sólo tu brillante rostro metálico.
Mi primer enfrentamiento de cada mañana.
Cinco minutos contemplándote
me alejan de ser cazador furtivo.
Y tú sabes que estás lejos de ser presa.
Cinco minutos y tú erguida.
Como si de ti no se tratara.
Siempre con tu brazo en tu cadera.
Cinco minutos.
Sintiendo mis ojos.
¿Los sientes?
Te los estoy clavando.
De repente, se alzan tus vapores. ¿Te ruborizas?
Caliente.
Gimes.
Eso sí, sin perder la compostura.
Qué valiente.
Cafetera.
Es mentira.
En los mañanas venideros
abriré las ventanas del pasado
y tendré que inventarme mil recuerdos
para evitar morirme de tristeza.
Afirmaré haberte encontrado ayer
con la manta deshecha bajo tus pies
y me diré que te arropé con cuidado
mientras me respondías con tu sonrisa.
Qué mentira.
Son solo noches solas,
noches de canciones susurradas
mi voz rota que podría ser la tuya
mis dedos recorriendo una almohada (tu cuello).
Mentira.
¿Me la voy creyendo?
Cojo el martillo y clavo una nota en mi cerebro.
Y mañana juraré la gran verdad
de la gran mentira que es mi vida.
Es verdad.