La vi como el viento

La vi como el viento
abatiendo hojas con un silbido,
dirigiendo veletas que me señalaban,
mientras caminaba escoltada por el frío.

Me gritó con su aliento,
en una noche convulsa de enero,
y me arrebató con violencia lo que tenía,
humillándome con el desdén de su silencio.

Siguieron noches en vela
o madrugadas que entran sigilosas,
Madrid es una ciudad llena de insomnes,
marchita toda por sus pisadas.

Anoche me sonrió la suerte,
la pude ver convertida en brisa,
me reconoció, me dio la mano, una sonrisa,
y al oído el francés de sus susurros:

c'est la vie comme elle vient.

Merci beaucoup, Lewis.

@echo off

Son palabras translúcidas,
ecos de chillidos fantasmales
emitidos desde un abismo ausente,
que ascienden, escalan pendientes imposibles,
buscando romper con sus piolets la monótona tranquilidad.

Son los deseos vertidos en fuentes,
románticas microtransacciones,
recuerdos de los paracaidistas
que empujabas con tu aliento
durante las tardes eternas.

Son pompas multicolores
que planean sin rumbo (aparente)
buscando el abrazo de los sueños,
hasta encontrar el contacto
que las lleve al estallido.

Son aquellas cenizas
que alguna vez avivaron un fuego,
peligrosas, admirables, intocables,
representación incandescente
de la conformidad.

Viernes

Hoy es un viernes con olor a lunes,
hace un sol de injusticia, lo real es el frío,
y yo olvidé mi gorro, mis guantes, mi abrigo.

Esta mañana sabe a crepúsculo,
acariciándola notas su azul oscuro
que ilumina un paisaje de mentira.

Tengo los ojos abiertos sin haber despertado,
Mis párpados son dedos que pasan minutos.

Cierro los ojos.

Cierro los ojos.

Mi cuaderno

Clairefontaine significa útero incansable,

gestación de engendros poemas
vergüenza (de la autoconciencia)
clínica abortista.

Clairefontaine pare versos.
Después les arranca la cabeza.
Como Κρόνος.

De un bocado.

Eso sí, los mastica bien,
¡Hasta cien veces!
Y con la boca cerrada.

Está bien educada.

Clairefontaine es brutalidad.
No sabe aceptar una crítica.
Engendra poemas sin voz,
pero no importa. Ella se encarga.

Ama
Disfruta
Se regocija en la torpeza.

Admira cómo se tambalea

retuerce
encoge.

Y siempre lo consigue.
Es mejor que lavar a 90º C. (quema)

Clairefontaine no tiene brazos,

aun así puede mimar a sus niños.

Les arranca acaricia su pelo

sus dedos
sus dientes
sus uñas.

Lentamente.

Poco
a
poco.

1
a
1.

Total.

El silencio se hizo sin voz.

Shhhhhhhhh.

Sin voz no se oyen gritos.

Back and forth

Méceme, olvido,
como el mimbre de esa silla
que cantaba sueños con voz ronca
cuando con los ojos cerrados me movía
hacia adelante

para

verte,
escucharte,
amarte,
odiarte,

hacia atrás

para

jugar
soñar
llorar
acabar

(contigo).

Hasta caer rendido.

Feliz año nuevo

Generalmente, te habría tragado.
Te habrías asomado por mi glotis
y en un acto premeditadamente reflejo
te habría devuelto a tu lugar de origen.

Devolución por defecto de fábrica.

No pude aguantarte, dos mil siete.
Tuve que hacerlo. Vomitarte.
Todo patrocinado por los dedos
índice y corazón de su ausencia.

Y al salir te llevaste contigo
todas las ilusiones que prometiste,
el turrón, el cava de esperanza
y los churros con chocolate.

Juntos asistimos al desmembramiento de la interdependencia de la especie.

No le dimos importancia.

Y ahora,
en este mismo instante,
el segundero de un reloj recorre una luna llena,
una luna que se desangra de carmín de pintalabios,
y todos,
desalmados hasta los dientes,
brindamos por tu muerte, hijo de puta.

Y por el nuevo año que comienza.

Conversación antes del último golpe del año

Harley,
las bombas déjalas en casa,
porque tú y yo sabemos
que los chistes,
la sonrisa
y el pintalabios
son para el murciélago.

Vernunft

Nací en invierno.

No hubo una agresión que provocase el exabrupto que llenase mis pulmones, sino el eco de un susurro pronunciado en una laguna pestilente muy lejos de aquí.

Der Geist ist das Flammende. El espíritu es lo flameante.

Corolario: el perihelio es en invierno.

Ave María purísima

Después de todo,
iremos directos al confesionario.
Admitiremos, gritando:
«no es la primera vez que me confieso».

Porque al final,
las noches que negaremos en rotundo,
se verán cubiertas de escarcha.
Y por mucho que raspemos, agüemos, o frotemos,
el vaho nos impedirá afrontar la realidad.

En el fondo,
sabremos que será nuestra culpa.
Aquella culpa, la gran culpa,
la que nos incita a golpearnos en el pecho,
por mucho que todo sea mentira.

Dejaremos nuestra suerte a la parca,
quien se verá convertida en testigo
primordial de nuestro acto redentor.

Porque sabemos
que las tres viejas furias existen,
nos miran de reojo,
disimulan con sus rezos,
y su vigilia no es sobre el que yace en la Cruz,
es sobre el que tiene penas que ahogar en la rejilla.

Y estarán esperando.

Impacientes.

El paso en falso que se inventarían.

Si este no llega a producirse.

Naïf

Allí estaré.

En las noches que terminan
con un final postizo
como unas gafas sin graduar
o un jaque mate ilegal.
Algo comúnmente aceptado
porque al final todos sabemos
que nadie nos llevará a ningún sitio
cuando haya cesado el ulular
y aún no existan los shai-hulud.

Allí me convertiré en estatua.

Para que un alegre borracho
se ensañe conmigo,
me escupa, me pinte,
o me acaricie,
dejando entrever la cruda realidad.
Porque él es como el agua
y yo soy un espejo; un reflejo
transparente, incapaz de mentir
o de encubrir la verdad.

Allí.